tag:blogger.com,1999:blog-68231136778655786632024-02-21T09:19:32.070-08:00Del sentimiento trágico de la vidaEste blog se propone una mera antología de textos (escritos, fílmicos, gráficos) que expresan el sentimiento trágico de la vida, descripto por Don Miguel de Unamuno en su obra capital.Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-88361999025867700372018-12-20T15:11:00.001-08:002018-12-20T15:11:17.275-08:00FINAL PARA UNA NOVELA MUY, MUY, LARGA<div style="text-align: center;">
<img alt="Resultado de imagen para mujer de espaldas espera en cafe" height="317" 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width="400" /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"> Y ahí estaba. Y fui a su lado y le dije lo que había ido a decirle,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">lo que no hacía falta decir, porque haber ido era decírselo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-76192243875227478452018-11-17T14:01:00.000-08:002018-11-17T14:02:13.169-08:00LA MUERTE DE VIRGILIO<div style="text-align: center;">
<img alt="Resultado de imagen para hermann broch" height="224" src="data:image/jpeg;base64,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width="400" /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 36.0pt;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 18.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 36.0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;">––Estoy solo ––dijo ––, nadie ha muerto por mí, nadie
muere conmigo; he esperado ayuda, he luchado por ella, la he suplicado, y no me
ha llegado.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 36.0pt;">
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%;">La muerte de Virgilio. Hermann Broch</span><span lang="ES-MX" style="font-size: 18.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-MX;"><o:p></o:p></span></div>
</div>
Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-13402293686877766552016-04-13T18:23:00.000-07:002016-04-13T18:24:38.428-07:00JUNTO A LA TUMBA DE PB SHELLEY<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz9_2jt4wpPuDT65ukjPO3SvDAIH4R4HwYwOvIMTm-xOF4bFnFH18Ztvn0gYy5mpm0xC68A_aoyQbm5_coIccNmORQqG3YCn3E4ETIlUTn-FIXKps53HoVr4x-RedgqwTAJZnxvhjikbnb/s1600/carducci.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz9_2jt4wpPuDT65ukjPO3SvDAIH4R4HwYwOvIMTm-xOF4bFnFH18Ztvn0gYy5mpm0xC68A_aoyQbm5_coIccNmORQqG3YCn3E4ETIlUTn-FIXKps53HoVr4x-RedgqwTAJZnxvhjikbnb/s400/carducci.jpg" width="298" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">[...]</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Él ahora no es nada; un tictac que, al sonar, ya se ha ido;</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">sólo el pasado es bello; sólo es verdad la muerte.</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">[...]</span></div>
Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-89875055310345211882014-10-28T14:05:00.001-07:002014-10-28T14:06:02.857-07:00EL PUENTE MIRABEAU<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvsuHYCpstz2mPHS6TNn1KKg_3ZvFp1zYq1qM2pQLoLlfoAosVe_xtzFmeZUD3vb2Oe62A629OsCsyhkV6e5bSLgYQxTPqqafPKbTlo0YnF2q_K6q5YtC-jdsDpQhZMZ1NVPoqA4BOiLky/s1600/apolllinaire.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvsuHYCpstz2mPHS6TNn1KKg_3ZvFp1zYq1qM2pQLoLlfoAosVe_xtzFmeZUD3vb2Oe62A629OsCsyhkV6e5bSLgYQxTPqqafPKbTlo0YnF2q_K6q5YtC-jdsDpQhZMZ1NVPoqA4BOiLky/s1600/apolllinaire.jpg" height="312" width="320" /></a></div>
<br />
El puente Mirabeau mira pasar el Sena<br />
Mira pasar nuestros amores.<br />
Y recuerda al alma serena<br />
Que la alegría siempre viene tras de la pena<br />
Viene la noche suena la hora<br />
Y los días se alejan<br />
Y aquí me dejan<br />
Frente a frente mirémonos-las manos enlazadas-<br />
Mientras que pasan bajo el puente<br />
De nuestros brazos -fatigadas-<br />
Las hondas silenciosas de nuestras dos miradas<br />
Viene la noche suena la hora<br />
Y los días se alejan<br />
Y aquí me dejan<br />
El amor se nos fuga como esta agua corriente<br />
El amor se nos va<br />
Se va la vida lentamente<br />
Cómo es de poderosa la esperanza naciente<br />
Viene la noche suena la hora<br />
Y los días se alejan<br />
Y aquí me dejan<br />
Huyen el lento día y la noche serena<br />
Mas nunca vuelven<br />
Los tiempos que pasaron ni el amor ni la pena<br />
El puente Mirabeau mira pasar el Sena<br />
Viene la noche suena la hora<br />
y los días se alejan<br />
y aquí me dejan<br />
<br />
<span style="color: white;">.............................</span>Guillaume Apollinaire <br />
<br />
<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/e/eb/Op%C3%A9ration_Thalie_Envol%C3%A9e_-_Guillaume_Apollinaire_-_Le_Pont_Mirabeau.ogg">Recitado en francés </a>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-41622827795686528062012-08-28T16:53:00.005-07:002012-08-28T16:59:39.592-07:00VIVAMUS MEA LESBIA ATQVE AMEMVS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmr8f94w0ukOO6UJ-XuaMsibkzZI_INoJzpu48XI6zBDh9esgAILogJEoNgyyXf1y1sJRNRfkCiqOIaeFdT3uyNTW33GSehzRHkE4clrGTeHn-7_jEA2WaUlC5xCX4edjHKArwZbNrO9XL/s1600/cayo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmr8f94w0ukOO6UJ-XuaMsibkzZI_INoJzpu48XI6zBDh9esgAILogJEoNgyyXf1y1sJRNRfkCiqOIaeFdT3uyNTW33GSehzRHkE4clrGTeHn-7_jEA2WaUlC5xCX4edjHKArwZbNrO9XL/s400/cayo.jpg" width="255" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Vivamos, Lesbia mía, y amemos,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
y al rumor de los ancianos más severos</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
demos a todos el valor de un céntimo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Los soles pueden morir y renacer:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
a nosotros, ya muerta nuestra breve luz,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
ha de tocarnos un perpetuo sueño.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Dame mil besos, luego cien, </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
luego otros mil, y otra vez cien,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
después, aun, otros mil, después cien.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Y al final, cuando lleguemos a miles,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
perderemos la cuenta, para no saber,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
y para que ningún malvado pueda ojearnos</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
al saber cuántos fueron nuestros besos.<br />
<br />
<br /></div>
Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-81887470905437764422009-07-28T19:44:00.000-07:002009-08-02T22:39:00.421-07:00SONETO PARA HELENA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHCX1WGaYnT2jFfmDWUCsB-BZCtbjYT8AyAYB13cyAyVHzO3W97DDget_K08PctANfUMHy5kcFQAFXUHWk1xS9wa0mnuOmzQKCyp34uTEyc2l-sxhL2ZrZKph1bysDxd42C9N9AXJvzUx8/s1600-h/AAAA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363708252193667218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 348px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHCX1WGaYnT2jFfmDWUCsB-BZCtbjYT8AyAYB13cyAyVHzO3W97DDget_K08PctANfUMHy5kcFQAFXUHWk1xS9wa0mnuOmzQKCyp34uTEyc2l-sxhL2ZrZKph1bysDxd42C9N9AXJvzUx8/s400/AAAA.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Cuando seas anciana, de noche, junto a la vela<br />hilando y devanando, sentada junto al fuego,<br />dirás maravillada, mientras cantas mis versos:<br />«Ronsard me celebraba, cuando yo era hermosa»,<br /><br />Ya no tendrás sirvienta que tales nuevas oiga<br />y que medio dormida ya por la labor<br />se despierte al oír el sonido de mi nombre,<br />bendiciendo el tuyo con inmortal alabanza.<br /><br />Yo estaré bajo tierra, y fantasma sin huesos<br />reposaré junto a la sombra de los mirtos,<br />y tú serás una anciana junto al hogar encogida.<br /><br />Lamentando mi amor y tu desdén altivo<br />Vive, créeme, no aguardes a mañana:<br />Recoge desde hoy las rosas de la vida.<br /><br /><br />Pierre Ronsard</div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-44181542292797993922009-06-09T20:15:00.000-07:002009-06-09T20:18:32.427-07:00CANCIÓN DE LOS NIÑOS MUERTOS<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Be-g3DqZg98&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Be-g3DqZg98&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-12190565840816865532009-06-08T20:21:00.000-07:002009-06-09T20:28:20.811-07:00ROMANCE DE LA LUNA, LUNA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb2kNXyXF6U5CC73R348ZTGa29inAWHFJA4My25nPsmK86s7HOJF_abgjqvIXlUsv3_DW9tyqVYHKMRVxOwKBwbe1UwtA-l9S313rovZKcRgIZCsv13jYNE7r-9Yc0AnJCTtTo6FUBABbC/s1600-h/lorca2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 393px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb2kNXyXF6U5CC73R348ZTGa29inAWHFJA4My25nPsmK86s7HOJF_abgjqvIXlUsv3_DW9tyqVYHKMRVxOwKBwbe1UwtA-l9S313rovZKcRgIZCsv13jYNE7r-9Yc0AnJCTtTo6FUBABbC/s400/lorca2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345535598206694306" /></a><br /><br />La luna vino a la fragua<br />con su polizón de nardos.<br />El niño la mira, mira.<br />El niño la está mirando.<br /><br />En el aire conmovido<br />mueve la luna sus brazos<br />y enseña, lúbrica y pura,<br />sus senos de duro estaño.<br /><br />—Huye luna, luna, luna.<br />Si vinieran los gitanos,<br />harían con tu corazón<br />collares y anillos blancos.<br /><br />—Niño, déjame que baile.<br />Cuando vengan los gitanos,<br />te encontrarán sobre el yunque<br />con los ojillos cerrados.<br /><br />—Huye, luna, luna, luna,<br />que ya siento los caballos.<br />—Niño, déjame, no pises<br />mi blancor almidonado<br /><br />El jinete se acercaba<br />tocando el tambor del llano.<br />Dentro de la fragua el niño<br />tiene los ojos cerrados.<br /><br />Por el olivar venían,<br />bronce y sueño, los gitanos.<br />Las cabezas levantadas<br />y los ojos entornados.<br /><br />¡Cómo canta la zumaya,<br />ay, cómo canta en el árbol!<br />Por el cielo va la luna<br />con un niño de la mano.<br /><br />Dentro de la fragua lloran,<br />dando gritos, los gitanos.<br />El aire la vela, vela.<br />El aire la está velando.<br />.Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-74813495576167520582009-05-02T10:55:00.000-07:002009-05-02T11:02:13.368-07:00GRAHAM CHAPMAN'S MEMORIAL<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/r1Wwn0E6oik&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/r1Wwn0E6oik&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-81431045498509048912009-04-01T13:11:00.000-07:002009-04-01T13:47:34.432-07:00A BLAS DE OTERO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO7a1Dkk3KrpzqxKPeW5gIxBC4FhzRRcWj8X8ZUnvS6Iz5DpK9BmCYoUWld4TUJugJMlL7h1xk38yuTPbKXVwsY4SIiBJ-nany4k7KKdqJGSh8D0kO0zqSAJZRGnEfbHgISrFDBZ362sgB/s1600-h/celaya9.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 388px; height: 255px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO7a1Dkk3KrpzqxKPeW5gIxBC4FhzRRcWj8X8ZUnvS6Iz5DpK9BmCYoUWld4TUJugJMlL7h1xk38yuTPbKXVwsY4SIiBJ-nany4k7KKdqJGSh8D0kO0zqSAJZRGnEfbHgISrFDBZ362sgB/s400/celaya9.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319819431213193154" /></a><br />Amigo Blas de Otero: porque sé que tú existes,<div>y porque el mundo existe y yo existo,</div><div>porque tú, y yo, y el mundo nos estamos muriendo,</div><div>gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,</div><div>quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo</div><div>de este dolor que insiste en todo lo que existe.</div><div><br /></div><div>Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:</div><div>El semillero hirviente de un corazón podrido,</div><div>los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,</div><div>los días cualesquiera que nos comen por dentro,</div><div>la carga de miseria, la experiencia -un residuo-,</div><div>las penas amasadas con lento polvo y llanto.</div><div><br /></div><div>Nos estamos muriendo por los cuatro costados</div><div>y también por el quinto de un Dios que no entendemos:</div><div>Los metales furiosos, los mohos del cansancio,</div><div>los ácidos borrachos, de amarguras antiguas,</div><div>las corrupciones vivas, las penas materiales...</div><div>todo esto -tú sabes-, todo esto y lo otro.</div><div><br /></div><div>[...]</div><div><br /></div><div>Nuestra pena es tan vieja que quizás no sea humana:</div><div>Ese mugido triste del mar abandonado,</div><div>ese temor insomne de un follaje indistinto,</div><div>las montañas convulsas, el éter luminoso,</div><div>un ave que se ha vuelto invisible en el viento,</div><div>viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.</div><div><br /></div><div>[...]</div><div><br /></div><div>Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.</div><div>Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,</div><div>soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino, </div><div>soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,</div><div>soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante</div><div>que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.</div><div><br /></div><div>¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!</div><div>¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere</div><div>sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!</div><div>Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros</div><div>y es una vieja historia lo que aquí desemboca.</div><div>Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.</div><div><br /></div><div>[...]</div><div><br /></div><div>Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,</div><div>la justicia exclusiva y el orden calculado,</div><div>las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,</div><div>la condición finita del hombre que en sí acaba,</div><div>la consecuencia estricta, los daños absolutos.</div><div>Invoco a los que sufren, rompiéndose y amando.</div><div><br /></div><div>Tú también, Blas de Otero, chocas con tus fronteras,</div><div>con la crueldad del tiempo, con límites absurdos,</div><div>con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,</div><div>con ese mal tremendo que no te explica nadie:</div><div>Irónicos zumbidos de aviones que pasan</div><div>y muertos boca arriba que no, no perdonamos.</div><div><br /></div><div>[...]</div><div><br /></div><div>Gabriel Celaya</div><div><br /></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-87284219916956687032009-03-06T00:02:00.000-08:002009-03-06T00:02:00.942-08:00LIFE IS A CABARET<div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; font-size: 10px; white-space: pre; "><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/kCVcIc5Uwmc&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/kCVcIc5Uwmc&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></span><br /></div><div><br /></div>Life is a cabaret, old chump,<div>And I love the cabaret!</div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-15188643137111639252009-01-28T12:08:00.001-08:002009-01-28T12:12:12.507-08:00LA LLUVIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaQc5zpBrR9XzMSR85NOLopMWcjJYjKM0vSoPuJ_rxx7s_9K8oVF8q9PZ9_woWZUSBQmV_SrWUF4EJTpCnc4t6-psYGusl9Ul3FPQPLTvCtAL1U95IaSG2Ql8Nbvg4BMWoYG1Yk-FK7iO5/s1600-h/borges.thumbnail"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296439129442027474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaQc5zpBrR9XzMSR85NOLopMWcjJYjKM0vSoPuJ_rxx7s_9K8oVF8q9PZ9_woWZUSBQmV_SrWUF4EJTpCnc4t6-psYGusl9Ul3FPQPLTvCtAL1U95IaSG2Ql8Nbvg4BMWoYG1Yk-FK7iO5/s320/borges.thumbnail" border="0" /></a><br /><div>Bruscamente la tarde se ha aclarado</div><div>porque ya cae la lluvia minuciosa.</div><div>Cae o cayó. La lluvia es una cosa</div><div>que sin duda sucede en el pasado.</div><div>.</div><div>Quien la oye caer ha recobrado</div><div>el tiempo en que una tarde venturosa</div><div>le reveló una flor llamada <em>rosa</em></div><div>y el curioso color del colorado.</div><div>.</div><div>Esta lluvia que roe los cristales</div><div>alumbrará en oscuros arrabales</div><div>las uvas de una parra en cierto</div><div>.</div><div>patio que ya no existe. La mojada</div><div>tarde me trae la voz, la voz deseada,</div><div>de mi padre que vuelve y que no ha muerto.</div><div>.</div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-89692839459279167372009-01-28T11:57:00.000-08:002009-01-28T12:07:12.887-08:00ADIOS AL POETA RAFAEL MELERO<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic-k4NcP1N7TvhBg6CZq0Seot1BVvsxUj8d9PWrmBdACQ1DHG7zbm_-UKAllcrGHdr1az-y7_dURLwzDn4uYghAZSHiWvSE63u5NvUfTNbljXH7ci0cdUFBSv5ybU8IMwV9VVEO0XZBOO1/s1600-h/damaso.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296436446742873842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 207px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic-k4NcP1N7TvhBg6CZq0Seot1BVvsxUj8d9PWrmBdACQ1DHG7zbm_-UKAllcrGHdr1az-y7_dURLwzDn4uYghAZSHiWvSE63u5NvUfTNbljXH7ci0cdUFBSv5ybU8IMwV9VVEO0XZBOO1/s320/damaso.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> (Muerto de cáncer a los 39 años)</span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify">No hay que llorarte, Melero.</div><div align="justify">Fuera llantos. Lo que quiero</div><div align="justify">es patear,</div><div align="justify">gritar que está muy mal hecho</div><div align="justify">-¡no hay derecho, no hay derecho!-</div><div align="justify">y no llorar.</div><div align="justify">.</div><div align="justify">Juntó su esencia secreta</div><div align="justify">la vida, y creó un poeta:</div><div align="justify">un corazón,</div><div align="justify">que en ensueño se doblaba</div><div align="justify">y en clara estela dejaba</div><div align="justify">su sazón...</div><div align="justify">.</div><div align="justify">No se forja así un poeta</div><div align="justify">para hacerle la peseta,</div><div align="justify">y como en un </div><div align="justify">juego estúpido y malvado,</div><div align="justify">romper lo más delicado</div><div align="justify">al tuntún.</div><div align="justify">.</div><div align="justify">¿Qué bestia gris burriciega</div><div align="justify">trota idiota, y te nos siega</div><div align="justify">al trompitón? ¿Qué negro toro marrajo</div><div align="justify">te metió ese golpe bajo,</div><div align="justify">a traición?</div><div align="justify">.</div><div align="justify">No lloro por ti, Melero</div><div align="justify">(mira mis ojos): yo quiero</div><div align="justify">protestar,</div><div align="justify">gritar que es un asco, ea,</div><div align="justify">y maldecir -a quien sea-,</div><div align="justify">y no llorar.</div><div align="justify">.</div><div align="justify"></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-58040885714388974662009-01-28T11:54:00.000-08:002009-01-28T11:57:02.717-08:00CONFUTATIS - LACRYMOSAE<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/fRWov2pdJkE&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/fRWov2pdJkE&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-91866682138042659162009-01-01T19:49:00.000-08:002009-01-01T19:53:19.444-08:00Por las estrellas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSNZrcCbK7kp6t-eANJ0SDEvaIfoJJ_9awjmHETL5-2CH-EGy0ODQlrHSe_YZwiCqr4E9v-GH3Q_Rd80x7YOasu98dLDY2kBy0PxOBjE3wDuV3XujpSySqZeFZz9x-rdtjIBi2i0oN2TKe/s1600-h/aaa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286538848658956674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 191px; CURSOR: hand; HEIGHT: 177px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSNZrcCbK7kp6t-eANJ0SDEvaIfoJJ_9awjmHETL5-2CH-EGy0ODQlrHSe_YZwiCqr4E9v-GH3Q_Rd80x7YOasu98dLDY2kBy0PxOBjE3wDuV3XujpSySqZeFZz9x-rdtjIBi2i0oN2TKe/s320/aaa.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"> </div><div align="center">Si quiero por las estrellas</div><div align="center">saber, tiempo, donde estás,</div><div align="center">miro que con ellas vas,</div><div align="center">pero no vuelves con ellas.</div><div align="center">¿Adónde imprimes tus huellas</div><div align="center">que con tu curso no doy?</div><div align="center">Mas, ay, qué engañado estoy,</div><div align="center">que vuelas, corres y ruedas;</div><div align="center">tú eres, tiempo, el que te quedas,</div><div align="center">y yo soy el que me voy.</div><div align="center"> </div><div align="center"> </div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-37013761875577917492008-09-08T19:11:00.000-07:002008-09-08T19:19:16.714-07:00BALADA PARA MI MUERTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-i50jqBVSO9YRFKF0iX220FfU8N91BTfg_s-eaaDCg-NambFaKeKW-EMdZdW0gIsDGqQhUAfyOHz3qN7sklTSaGry8VEmU9mntaYU0hHKXoD7sDOHcL8Cyoux6DCaLny_eukKJ7DhXFY/s1600-h/AAA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5243839878690303666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-i50jqBVSO9YRFKF0iX220FfU8N91BTfg_s-eaaDCg-NambFaKeKW-EMdZdW0gIsDGqQhUAfyOHz3qN7sklTSaGry8VEmU9mntaYU0hHKXoD7sDOHcL8Cyoux6DCaLny_eukKJ7DhXFY/s320/AAA.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,</div><div>guardaré mansamente las cosas de vivir,</div><div>mi pequeña poesía de adioses y de balas,</div><div>mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.</div><br /><div></div><div>Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,</div><div>mi penúltimo whisky quedará sin beber,</div><div>llegará, tangamente, mi muerte enamorada,</div><div>yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.</div><br /><div></div><div>Hoy que Dios me deja de soñar,</div><div>a mi olvido iré por Santa Fe,</div><div>sé que en nuestra esquina vos ya estás</div><div>toda de tristeza, hasta los pies.</div><div>Abrazame fuerte que por dentro</div><div>me oigo muertes, viejas muertes,</div><div>agrediendo lo que amé.</div><div>Alma mía, vamos yendo,</div><div>llega el día, no llorés.</div><br /><div></div><div>Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,</div><div>que es la hora en que mueren los que saben morir.</div><div>Flotará en mi silencio la mufa perfumada</div><div>de aquel verso que nunca yo te supe decir.</div><br /><div></div><div>Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,</div><div>como sombras fugadas de un cansado ballet,</div><div>repitiendo tu nombre por una calle blanca,</div><div>se me irán los recuerdos en puntitas de pie.</div><br /><div></div><div>Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,</div><div>guardaré mansamente las cosas de vivir,</div><div>mi pequeña poesía de adioses y de balas,</div><div>mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.</div><br /><div></div><div>Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,</div><div>mi penúltimo whisky quedará sin beber,</div><div>llegará, tangamente, mi muerte enamorada,</div><div>yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis,</div><div>cuando sean las seis, ¡cuando sean las seis!</div><br /><div></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-50395352272611087192008-08-11T15:56:00.000-07:002008-08-11T15:57:51.685-07:00INSOMNIOS<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uh3TcfvVN8E&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/uh3TcfvVN8E&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-81423641591059526392008-08-10T20:14:00.000-07:002008-08-10T20:20:03.852-07:00¡OH CAPITÁN, MI CAPITÁN!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1HP57EzRKyxbDm1PdEXumdhzfAxm-NnZ033tKZhlfnFbSqFpwVSUw-s6M_Ck7c4fkpfgl2JKOOVjCkIkCGOdaHAt02dM969m5QfR6qZ2Skg-064m2spgWIxezgZjDXp-P2_mvW3id8wNY/s1600-h/AAAAAAA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5233094331117333730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1HP57EzRKyxbDm1PdEXumdhzfAxm-NnZ033tKZhlfnFbSqFpwVSUw-s6M_Ck7c4fkpfgl2JKOOVjCkIkCGOdaHAt02dM969m5QfR6qZ2Skg-064m2spgWIxezgZjDXp-P2_mvW3id8wNY/s320/AAAAAAA.jpg" border="0" /></a><br /><div>¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, nuestro espantoso viaje ha terminado,<br />la nave ha salvado todos los escollos,<br />hemos ganado el premio que anhelábamos,<br />el puerto está cerca, oigo las campanas, el pueblo entero regocijado,<br />mientras sus ojos siguen firme la quilla, la audaz y soberbia nave.<br />Mas, ¡oh corazón!, ¡corazón!, ¡corazón!<br />¡oh rojas gotas que caen,<br />allí donde mi capitán yace, frío y muerto!<br /><br />¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, levántate y escucha las campanas,<br />levántate, por ti se ha izado la bandera, por ti vibra el clarín,<br />para ti ramilletes y guirnaldas con cintas,<br />para ti multitudes en las playas,<br />por ti clama la muchedumbre, a ti se vuelven los rostros ansiosos:<br />¡Ven, capitán! ¡Querido padre!<br />¡Que mi brazo pase por debajo de tu cabeza!<br />Debe ser un sueño que yazcas sobre el puente,<br />derribado, frío y muerto.<br /><br />Mi capitán no contesta, sus labios están pálidos y no se mueven,<br />mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,<br />la nave, sana y salva, ha anclado, su viaje ha concluido,<br />de vuelta de su espantoso viaje, la victoriosa nave entra en el puerto.<br />¡Oh playas, alegraos! ¡Sonad campanas!<br />Mas yo, con tristes pasos,<br />recorro el puente donde mi capitán yace,<br />frío y muerto. </div><div></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-7272600161941278092008-08-10T19:20:00.000-07:002009-09-30T17:41:34.551-07:00FUNERAL BLUES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGWPXBrAS3XvPd0S9B6dOGNR7fzH5oVXIbDs47ipWrH_nGRG0HwtG1LJkkN9_YmS6QqhqW6UwF-xqb2-uKRJKLxVsnxTx6JiUHIBqhr3GyqJ7Fc19VJJud_7NF5w-uvd7ioz1RVnjr7oYn/s1600-h/auden460.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5233080773549658930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGWPXBrAS3XvPd0S9B6dOGNR7fzH5oVXIbDs47ipWrH_nGRG0HwtG1LJkkN9_YmS6QqhqW6UwF-xqb2-uKRJKLxVsnxTx6JiUHIBqhr3GyqJ7Fc19VJJud_7NF5w-uvd7ioz1RVnjr7oYn/s320/auden460.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Paren todos los relojes, corten el teléfono,</div><div>eviten que el perro ladre con un jugoso hueso,</div><div>callen los pianos y con un apagado golpeteo,</div><div>saquen el ataúd, dejen que las plañideras vengan.</div><br /><div></div><div>Dejen que los aviones giren, gimiendo, sobre nosotros,</div><div>garabateando en el cielo el mensaje "Él está muerto",</div><div>pongan crespones en los cuellos blancos de las palomas de la calle,</div><div>dejen que los agentes de tráfico lleven guantes negros de algodón.</div><br /><div></div><div>Él fue mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,</div><div>mi semana de trabajo y mi descanso de domingo,</div><div>mi amanecer, mi medianoche, mi charla, mi canción;</div><div>pensaba que el amor duraría por siempre: estaba equivocado.<br /></div><div><br /></div><div>Las estrellas no son deseables ahora: apáguenlas una a una;</div><div>empaquen la luna y desmantelen el sol.</div><div>Vacíen lejos el mar y arrasen el bosque;</div><div>porque ahora nada de lo que llegue puede ser bueno.</div><br /><div></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-63924988992222527542008-08-10T19:06:00.000-07:002008-08-10T19:14:11.169-07:00SALMO XVII<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0183Hq1Z2ObgQZI1lIvfpYZu6K9DL53LvyxiUFLTI20tqWI6Zeox6V_oamqPhP7Ytn4RQm95uQ7G0WDOiTPJlwUMH9ljByZMY1FYedbqVwGEoA4jBeDQFqhHijSnJwV8R4bAvQ1NB3Zl6/s1600-h/quevedo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5233077512315614866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0183Hq1Z2ObgQZI1lIvfpYZu6K9DL53LvyxiUFLTI20tqWI6Zeox6V_oamqPhP7Ytn4RQm95uQ7G0WDOiTPJlwUMH9ljByZMY1FYedbqVwGEoA4jBeDQFqhHijSnJwV8R4bAvQ1NB3Zl6/s320/quevedo.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Miré los muros de la patria mía,</div><div>si un tiempo fuertes ya desmoronados</div><div>de la carrera de la edad cansados</div><div>por quien caduca ya su valentía.</div><br /><div>Salime al campo: vi que el sol bebía</div><div>los arroyos del hielo desatados,</div><div>y del monte quejosos los ganados</div><div>que con sombras hurtó su luz al día.</div><div><br />Entré en mi casa: vi que amancillada</div><div>de anciana habitación era despojos,</div><div>mi báculo más corvo y menos fuerte.</div><br /><div>Vencida de la edad sentí mi espada,</div><div>y no hallé cosa en que poner los ojos</div><div>que no fuese recuerdo de la muerte.</div><br /><div></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-55659070089189243642008-08-10T12:57:00.001-07:002008-08-10T13:10:41.627-07:00LA SOCIEDAD DE LOS POETAS MUERTOS<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/nC7KdxAYdU4&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/nC7KdxAYdU4&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />[...] Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso: <strong>vive el momento</strong>, no pongas fe alguna en el mañana.<br /><br /><div align="right">Horacio, Odas (Carmina), I, XI</div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-22674101936018067252008-08-06T12:54:00.000-07:002008-08-10T15:42:07.442-07:00HAMLET<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5_oGJ2iyCeBlcefTFbGjjrl7BilPltGpLBVuSgV8tXBDUefbCMF5uv5M-ak8A6B1WewxAgosS8r5ja7XCSGWGPmhwdu_i2MGXeKpdByH9coi2KaSD_jOGXiyyYyV9vou1QC3pK6u_gvll/s1600-h/AAAAAAA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5231501976111589954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5_oGJ2iyCeBlcefTFbGjjrl7BilPltGpLBVuSgV8tXBDUefbCMF5uv5M-ak8A6B1WewxAgosS8r5ja7XCSGWGPmhwdu_i2MGXeKpdByH9coi2KaSD_jOGXiyyYyV9vou1QC3pK6u_gvll/s320/AAAAAAA.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><strong>SEPULTURERO</strong>: [...] Ahí tenéis una calavera. (<em>Tomándola del suelo</em>.) Esta calavera ha estado metida en tierra veintitrés años.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>HAMLET</strong>: ¿De quién era?</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>SEPULTURERO</strong>: De un imbécil hijo de puta. ¿De quién dirías?</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>HAMLET</strong>: ¿Qué se yo?</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>SEPULTURERO</strong>: ¡Mala peste te confunda! ¡Loco idiota! Un día me tiró por la cabeza una botella de vino del Rin. Esa misma calavera que veis es la de Yorik, el bufón del rey.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>HAMLET</strong>: ¿Esta?</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>SEPULTURERO</strong>: Esta misma.</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>HAMLET</strong>: Deja que la vea. (<em>Toma la calavera</em>.) ¡Ah, pobre Yorik! Yo lo cconocí, Horacio: era un hombre de gracia infinita y de una fantasía portentosa. Mil veces me llevó a cuestas y ahora ¡qué horror siento al recordarlo! <strong>Aquí pendían esos labios que yo he besado tantas veces. ¿Que fue de tus bromas, tus piruetas, tus canciones, tus rasgos de buen humor, que hacían romper en risa a toda la mesa? ¿Nada, ni un sólo chiste para burlarte de tu propia mueca?</strong> <strong>¿Qué haces ahí con la boca abierta? Vete ahora al tocador de mi dama y dile que, aunque se ponga el grueso de un dedo de maquillaje ha de venir por fuerza a esta triste figura. Prueba hacerla reír con eso.</strong></div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong><a href="http://es.youtube.com/watch?v=4JXwbQGX-m8">Poor Yorik...</a></strong></span></div>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-3974476077872846052008-08-04T16:12:00.000-07:002008-08-04T17:41:35.206-07:00CANCIÓN PARA MI MUERTE<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Jqus08dvo_8&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Jqus08dvo_8&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-55722418119184944892008-07-30T14:33:00.000-07:002008-08-02T10:21:05.836-07:00ELEGÍA A LA MUERTE DE RAMÓN SIJÉ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ONlRyqPMiOjL446jVGMuJI8UfIl-nw1rNbn_GvloRE35OiC6J3SjGhUvmExP-79wfwIaU8qgOUydJiXX67k0tiETdeu_3DOr_mi3IlYggC4MtDMUut7SQGzghWCU0vryxf7JxvEqMU3p/s1600-h/AAAAA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5228925038466370658" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ONlRyqPMiOjL446jVGMuJI8UfIl-nw1rNbn_GvloRE35OiC6J3SjGhUvmExP-79wfwIaU8qgOUydJiXX67k0tiETdeu_3DOr_mi3IlYggC4MtDMUut7SQGzghWCU0vryxf7JxvEqMU3p/s320/AAAAA.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me<br />ha muerto como del rayo, Ramón Sijé,<br />a quien tanto quería.)<br /><br />Yo quiero ser llorando el hortelano<br />de la tierra que ocupas y estercolas,<br />compañero del alma tan temprano.<br /><br />Alimentando lluvias, caracolas,<br />y órganos mi dolor sin instrumento,<br />a las desalentadas amapolas<br /><br />daré tu corazón por alimento.<br />Tanto dolor se agrupa en mi costado,<br />que por doler, me duele hasta el aliento.<br /><br />Un manotazo duro, un golpe helado,<br />un hachazo invisible y homicida,<br />un empujón brutal te ha derribado.<br /><br />No hay extensión más grande que mi herida,<br />lloro mi desventura y sus conjuntos<br />y siento más tu muerte que mi vida.<br /><br />Ando sobre rastrojos de difuntos,<br />y sin calor de nadie y sin consuelo<br />voy de mi corazón a mis asuntos.<br /><br />Temprano levantó la muerte el vuelo,<br />temprano madrugó la madrugada,<br />temprano está rodando por el suelo.<br /><br />No perdono a la muerte enamorada,<br />no perdono a la vida desatenta,<br />no perdono a la tierra ni a la nada.<br /><br />En mis manos levanto una tormenta<br />de piedras, rayos y hachas estridentes,<br />sedienta de catástrofes y hambrienta.<br /><br />Quiero escarbar la tierra con los dientes,<br />quiero apartar la tierra parte a parte<br />a dentelladas secas y calientes.<br /><br />Quiero minar la tierra hasta encontrarte<br />y besarte la noble calavera<br />y desamordazarte y regresarte.<br /><br />Volverás a mi huerto y a mi higuera,<br />por los altos andamios de las flores<br />pajareará tu alma colmenera<br /><br />de angelicales ceras y labores.<br />Volverás al arrullo de las rejas<br />de los enamorados labradores.<br /><br />Alegrarás la sombra de mis cejas<br />y tu sangre se irá a cada lado,<br />disputando tu novia y las abejas.<br /><br />Tu corazón, ya terciopelo ajado,<br />llama a un campo de almendras espumosas,<br />mi avariciosa voz de enamorado.<br /><br />A las aladas almas de las rosas<br />del almendro de nata te requiero,<br />que tenemos que hablar de muchas cosas,<br />compañero del alma, compañero.<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><a href="http://es.youtube.com/watch?v=4Po1W90PaMA">Elegía a Ramón Sijé</a></span>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6823113677865578663.post-44472148014787328252008-07-29T08:26:00.000-07:002008-08-02T10:32:35.856-07:00ROMANCE DEL ENAMORADO Y LA MUERTE.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCVxzsTjUneJ1_EpKvzVNSCtH0FNZu6q5jmqroPUIoDYlRI8U0VMl-FNTrT_VNLtZytziHnCTM2JhTy7n5_YOpRc2UOQ_su6ZoePJ_DKeYYAKUe2PAZ3xEm0t2r6XL_A4_Fdz3NSXVsfW5/s1600-h/AAA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5228458252329556306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCVxzsTjUneJ1_EpKvzVNSCtH0FNZu6q5jmqroPUIoDYlRI8U0VMl-FNTrT_VNLtZytziHnCTM2JhTy7n5_YOpRc2UOQ_su6ZoePJ_DKeYYAKUe2PAZ3xEm0t2r6XL_A4_Fdz3NSXVsfW5/s320/AAA.jpg" border="0" /></a><br /><br />Un sueño soñaba anoche, soñito del alma mía,<br />soñaba con mis amores, que en mis brazos los tenía.<br />Vi entrar señora muy blanca, muy más que la nieve fría.<br />—¿Por dónde has entrado, amor? ¿Cómo has entrado, mi vida?<br />Las puertas están cerradas, ventanas y celosías.<br />—No soy el amor, amante: soy la Muerte Dios me envía.<br />—¡Ay, Muerte tan rigurosa, déjame vivir un día!<br />—Un día no puede ser, una hora tienes de vida.<br /><br />Muy deprisa se calzaba, más deprisa se vestía;<br />ya se va para la calle, en donde su amor vivía.<br /><br />—¡Ábreme la puerta, blanca, ábreme la puerta, niña!<br />—¿Cómo te podré yo abrir si la ocasión no es venida?<br />Mi padre no fue a palacio, mi madre no está dormida.<br />—Si no me abres esta noche, ya no me abrirás, querida;<br />la Muerte me está buscando, junto a ti vida sería.<br />—Vete bajo la ventana donde labraba y cosía,<br />te echaré cordón de seda para que subas arriba,<br />y si el cordón no alcanzare, mis trenzas añadiría.<br /><br />La fina seda se rompe; la muerte que allí venía:<br />—Vamos, el enamorado, que la hora ya está cumplida.<br />.<br /><span style="font-size:130%;"><a href="http://es.youtube.com/watch?v=5ctA1EHOgl0">Romance del enamorado y la muerte</a></span><br /><span style="font-size:130%;"></span>Fedehttp://www.blogger.com/profile/05735591762796461467noreply@blogger.com1