SONETO PARA HELENA

Cuando seas anciana, de noche, junto a la vela
hilando y devanando, sentada junto al fuego,
dirás maravillada, mientras cantas mis versos:
«Ronsard me celebraba, cuando yo era hermosa»,

Ya no tendrás sirvienta que tales nuevas oiga
y que medio dormida ya por la labor
se despierte al oír el sonido de mi nombre,
bendiciendo el tuyo con inmortal alabanza.

Yo estaré bajo tierra, y fantasma sin huesos
reposaré junto a la sombra de los mirtos,
y tú serás una anciana junto al hogar encogida.

Lamentando mi amor y tu desdén altivo
Vive, créeme, no aguardes a mañana:
Recoge desde hoy las rosas de la vida.


Pierre Ronsard

CANCIÓN DE LOS NIÑOS MUERTOS

ROMANCE DE LA LUNA, LUNA

La luna vino a la fragua
con su polizón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

—Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

—Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

—Huye, luna, luna, luna,
que ya siento los caballos.
—Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.
.

GRAHAM CHAPMAN'S MEMORIAL

A BLAS DE OTERO

Amigo Blas de Otero: porque sé que tú existes,

y porque el mundo existe y yo existo,

porque tú, y yo, y el mundo nos estamos muriendo,

gastando nuestras vueltas como quien no hace nada,

quiero hablarte y hablarme, dejar hablar al mundo

de este dolor que insiste en todo lo que existe.

Vamos a ver, amigo, si esto puede aguantarse:

El semillero hirviente de un corazón podrido,

los mordiscos chiquitos de las larvas hambrientas,

los días cualesquiera que nos comen por dentro,

la carga de miseria, la experiencia -un residuo-,

las penas amasadas con lento polvo y llanto.

Nos estamos muriendo por los cuatro costados

y también por el quinto de un Dios que no entendemos:

Los metales furiosos, los mohos del cansancio,

los ácidos borrachos, de amarguras antiguas,

las corrupciones vivas, las penas materiales...

todo esto -tú sabes-, todo esto y lo otro.

[...]

Nuestra pena es tan vieja que quizás no sea humana:

Ese mugido triste del mar abandonado,

ese temor insomne de un follaje indistinto,

las montañas convulsas, el éter luminoso,

un ave que se ha vuelto invisible en el viento,

viven, dicen y sufren en nuestra propia carne.

[...]

Debo salvarlo todo si he de salvarme entero.

Soy coral, soy muchacha, soy sombra y aire nuevo,

soy el tordo en la zarza, soy la luz en el trino, 

soy fuego sin sustancia, soy espacio en el canto,

soy estrella, soy tigre, soy niño y soy diamante

que proclaman y exigen que me haga Dios con ellos.

¡Si fuera yo quien sufre! ¡Si fuera Blas de Otero!

¡Si sólo fuera un hombre pequeñito que muere

sabiendo lo que sabe, pesando lo que pesa!

Mas es el mundo entero quien se exalta en nosotros

y es una vieja historia lo que aquí desemboca.

Ser hombre no es ser hombre. Ser hombre es otra cosa.

[...]

Invoco a los que asaltan, hiriéndose, gloriosos,

la justicia exclusiva y el orden calculado,

las rutinas mortales, el bienestar virtuoso,

la condición finita del hombre que en sí acaba,

la consecuencia estricta, los daños absolutos.

Invoco a los que sufren, rompiéndose y amando.

Tú también, Blas de Otero, chocas con tus fronteras,

con la crueldad del tiempo, con límites absurdos,

con tu ciudad, tus días y un caer gota a gota,

con ese mal tremendo que no te explica nadie:

Irónicos zumbidos de aviones que pasan

y muertos boca arriba que no, no perdonamos.

[...]

Gabriel Celaya

LIFE IS A CABARET

Life is a cabaret, old chump,

And I love the cabaret!

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado

porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó. La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado.

.

Quien la oye caer ha recobrado

el tiempo en que una tarde venturosa

le reveló una flor llamada rosa

y el curioso color del colorado.

.

Esta lluvia que roe los cristales

alumbrará en oscuros arrabales

las uvas de una parra en cierto

.

patio que ya no existe. La mojada

tarde me trae la voz, la voz deseada,

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

.

ADIOS AL POETA RAFAEL MELERO

(Muerto de cáncer a los 39 años)

No hay que llorarte, Melero.

Fuera llantos. Lo que quiero

es patear,

gritar que está muy mal hecho

-¡no hay derecho, no hay derecho!-

y no llorar.

.

Juntó su esencia secreta

la vida, y creó un poeta:

un corazón,

que en ensueño se doblaba

y en clara estela dejaba

su sazón...

.

No se forja así un poeta

para hacerle la peseta,

y como en un

juego estúpido y malvado,

romper lo más delicado

al tuntún.

.

¿Qué bestia gris burriciega

trota idiota, y te nos siega

al trompitón? ¿Qué negro toro marrajo

te metió ese golpe bajo,

a traición?

.

No lloro por ti, Melero

(mira mis ojos): yo quiero

protestar,

gritar que es un asco, ea,

y maldecir -a quien sea-,

y no llorar.

.

CONFUTATIS - LACRYMOSAE

Por las estrellas

Si quiero por las estrellas

saber, tiempo, donde estás,

miro que con ellas vas,

pero no vuelves con ellas.

¿Adónde imprimes tus huellas

que con tu curso no doy?

Mas, ay, qué engañado estoy,

que vuelas, corres y ruedas;

tú eres, tiempo, el que te quedas,

y yo soy el que me voy.